Здравия, Страж! Высылай это стихотворение на "Велесово Слово".

Наивные стихи
На потрепанном листочке
Вывожу, стараясь, строчки:
Там враги, а здесь друзья,
Где-то между ними – я.

Мы почти дошли до точки,
За которой нет ни строчки.

Черно-белая картина,
Или это паутина,
В каждом узелке - роса,
А в росе – твои глаза.

Вот мы и дошли до строчки,
За которой только точки…

Почти репост (перенесено с ветки "Сказки Коловрата")

Их много здесь, и каждый сам себе пузырь, поверь, в котором бьется кошка.
Откроешь вдруг - комочек жалкий шерсти, в другой - она жива.
Так что же, хлопать дверью? И есть ли двери в пузыре? И что за ней?
Две меры - Я и МЫ, что лучше?
Не будет МЫ, к чему пузырь, и как проверить, открывши дверь, не пустота ли там?
К чему вопросы! Коварен их язык, вплетаясь в времена он ткет тугую вязь решений.
Ты думаешь что ткань прочна? Увы!
Лишь ниточку одну оставишь, как глянь, не ткань, а сотня лоскутков.
И каждый тщится показаться смыслом, и правда, разрастаясь снова в ткань.
Коль хочешь преломив хлеба, найти поддержку у гурманов, то это вариант!
Но все они сплетаются в творение Дедала, и как не заблудиться в нем?
Там жить, и мерить новой мерой? Но многие ли выдержат ее?

Иногда появляется вот такое странное:

Между здесь и там,
Кутаюсь в шелуху обыденности.
"Ветошь!" - скажете вы,
А я не знаю ткани прочнее.
И только где-то, в уголке сознания,
Пульсирует пустая строка:
"Красным, непременно, красным!"

Всё страньше и страньше. Всё удивительней и удивительней.
Мне очень нравится.

мысли Алхимика 4
Другая мера ждет за гранью света.
Вглядывается в зрачки, напряженно ищет.
Словно темнота смотрит бездной возможного.
Проступающие черты текут, плавятся,
пока не соприкоснутся со светом.
И ты вздрагиваешь от осознания невозможности
дальнейших метаморфоз.
"Тише, тише, спи." Остается
горьковатый привкус завершенной сказки.

Размышления Алхимика 5
День навсегда, как будто в янтаре
Впечатана трехмерная картинка.
В ней всё и все – постылая зима,
Что тащится сквозь март уныло,
Толпа в метро и табуны
Оранжевых таджиков – единственных помощников весны.
Приметы времени, привычные сейчас,
Потом стушуются и станут непонятны.
И кто-то, заглянув в магический кристалл,
Отметит композицию и краски –
Так смотрим мы на Брейгеля порой.
Диковинка достойная эстетов,
Которая, как доброе вино,
Должна на времени изрядно настояться.
А суета, та выпадет в осадок.
И что с того, что нам не угадать
Ни целей, ни причин – смотри,
Разгадывай шараду,
Хоть всем твоим стараньям грош цена.
Жаль современник не отведает вина…

Так стало непонятным многое,
Что было двадцать лет назад.
Всего лишь двадцать лет!
А чтобы Брейгеля понять,
Нам всем пришлось уехать на Солярис
По линии метро...
Я знаю станцию,
Которая ведёт туда.
Когда-то её звали
"Якорное Поле"...

Да, место чудное,
Там бывал и я.
И всякий раз в великий полдень,
В середине лета.
Трав пряный запах
И земля согрета -
Еще держали крепко якоря.
Теперь же подступает океан
Оборваны канаты, и из нави
он формирует очертанья новых стран.

В первый день Нового года все прозрачно и ясно, и не хочется плести затейливую вязь. Хочется просто встать в полный рост. Пока все еще впереди.

Моя страна была большой
И светлый дом для всех.
Но кто-то подменил слова,
И смыслом стал успех.

Я помню много, но не все,
А главное - в крови,
Но кто-то смыслы подменил,
Сказав стране - умри.

Её уж нет, но я живой,
Есть память, смысл и кровь,
И наплевать, что мне твердят:
"Ты не построишь вновь".